Le rideau est lourd, le velours est rouge, et tout semble immobile. Dans ces salons où l’on s’échange des sourires polis, les vérités sont soigneusement étouffées par des tapis trop épais. On y parle de patrie avec des mots usés, tandis que dans l’ombre, les dossiers se vendent et les villages s’effacent.
Le bruit sourd du festin
Pendant que certains comptent leurs centimes et leurs heures, d’autres organisent des banquets à huis clos. Il y a ce grincement, presque imperceptible, qui parcourt les parquets. C’est le son d’une République qui vacille comme un vieux théâtre dont les planches menacent de céder sous le poids des mensonges.
L’air est saturé de promesses qui fanent avant même d’être prononcées. On fait semblant de ne pas entendre ce grattement nerveux derrière les cloisons, cette faim patiente qui dévore le cœur du décor. Tout brille en surface, mais chaque éclat cache une morsure.
L’illusion se brise. Les ombres ne se cachent plus, elles festoient. Elles sont là, tranquilles, installées dans le confort du chaos qu’elles ont elles-mêmes créé.
Guy de Lussigny met en lumière ce bruit sourd, cette vérité incómode que personne n’ose nommer. Parce que le constat est simple et brutal : les rats sont dans le fromage, et ils se régalent depuis bien longtemps.
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